* * A T A R D E C E R E S * *

CUANDO YA NOCHES MIAS......

2012-01-29T15:51:00.000-08:00

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.

Idea Vilariño

SI MURIERA ESTA NOCHE....

2012-01-23T15:45:00.000-08:00

SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

IDEA VILARIÑO

MI CANSANCIO...............

2012-01-23T15:26:00.000-08:00

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mis nostalgia del año
mi sentido común
mi rebeldía.
Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.

(Idea Vilariño)

VERDADES AMARGAS....

2012-01-17T07:15:00.000-08:00

Verdades Amargas

Yo no quiero ver lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia;
el mundo es un mercado donde compran
honores, voluntades y conciencias.

Amigos: es mentira, no hay amigos:
la amistad verdadera es ilusión;
ella cambia, se aleja y desaparece
con los giros que da la situación.

Amigos complacientes sólo tienen
los que disfrutan de ventura y calma;
pero aquellos que abate el infortunio
sólo tienen tristezas en el alma.

Si estamos bien, nos tratan con amor,
nos buscan, nos invitan, nos adulan;
mas si acaso caemos, francamente,
sólo por cumplimiento nos saludan.

el que nada atesora, nada vale
y en toda reunión pasa por necio,
y por más nobles que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.

En este laberinto de la vida
donde tanto domina la maldad
todo tiene su precio estipulado:
el amor, el parentesco y la amistad.

Lo que brilla no más tiene lugar,
aunque brille por oro lo que es cobre;
lo que no perdonamos en la vida
es el atroz delito de ser pobre.

Nada en el mundo es perfecto, puro y sano;
todo se halla a lo impuro entremezclado;
el mismo corazón, con ser tan noble,
cuantas veces se encuentra enmascarado.

Existe la virtud, yo no lo niego,
pero siempre en conjunto defectuoso;
hay rasgos de virtud en el malvado,
hay rasgos de maldad en el virtuoso.

La estupidez, el vicio y hasta el crimen
podrían tener su puesto señalado;
las llagas del defecto no se ven
si las cubre un diamante bien cortado.

Y a nadie habrá de herir lo que aquí digo,
porque ceñido a la verdad estoy;
me dieron a libar hiel y veneno;
veneno y hiel en recompensa doy.

Y si peco en las palabras toscas
de estas líneas oscuras y sin nombre,
doblando mis rodillas en el polvo,
¡pido perdón a Dios y no a los hombres!

AMOR QUE CALLA.....

2011-12-12T18:12:00.000-08:00

El Amor Que Calla

Si yo te odiara, mi odio te daría
En las palabras, rotundo y seguro;
Pero te amo y mi amor no se confía
A este hablar de los hombres, tan oscuro.

Tú lo quisieras vuelto un alarido,
Y viene de tan hondo que ha deshecho
Su quemante raudal, desfallecido,
Antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmado
Y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que el entrar en la muerte.!

Gabriela Mistral

PLENILUNIO.............

2011-12-02T17:06:00.000-08:00

A Américo Lugo

Por la verde alameda, silenciosos,
íbamos ella y yo,
la luna tras los montes ascendía,
y en la fronda cantaba el ruiseñor.
Y le dije… No sé lo que le dijo
mi temblorosa voz…
En el éter detúvose la luna,
interrumpió su canto el ruiseñor,
y la amada gentil, turbada y muda,
al cielo interrogó.
¿Sabéis de esas preguntas misteriosas
que una respuesta son ?
Guarda, ¡oh, luna, el secreto de mi alma;
cállalo, ruiseñor!

FABIO FIALLO ( República Dominicana, 1866 – 1942 )

ELLA DICE.....

2011-11-12T11:17:00.000-08:00

Esta noche no sales, te secuestro,

aquí está tu sillón, aquí tu lámpara,

tu pluma, tu tintero, tus cuartillas,

escribe, o lee, o sueña, o no hagas nada.

Esta noche no sales, te secuestro,

con mis tijeras cortaré tus alas.

Recorreré las piezas diligente,

iré, por ver la noche, a la ventana...

Fastidiaos, diré, hondas tinieblas,

rústicas brisas, estrellitas pampas,

esta noche no es para vosotras,

su meditar llena de luz la casa.

Aflojaré después las ropas mías,

esponjaré mi cabellera blanda,

te serviré un café como tú quieras,

escribirás las últimas palabras,

y verás qué reposo el de tu cuerpo:

de tu sillón, un paso, y a la cama.

Las almohadas creerás montón de flores,

frescas hojas las sábanas..

Y estarás dormitando todavía,

cuando entraré con silenciosa planta

a nuestro cuarto; tocaré tu hombro,

estirarás una pereza larga,

y ante tus ojos, de mis brazos puros,

rodará dulcemente la mañana.

BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO

SOY........

2011-11-12T11:02:00.000-08:00

SOY

Soy suave y triste si idolatro, y puedo

bajar el cielo hasta mi mano cuando

el alma de otro al alma mía enredo.

Plumón alguno no hallará más blando.

Ninguna como yo las manos besa,

ni se acurruca tanto en un ensueño,

ni cupo en otro cuerpo, así pequeño,

un alma humana de mayor terneza.

Muero sobre los ojos, si los siento

como pájaros vivos, un momento,

aletear bajo mis dedos blancos.

Sé la frase que encanta y que comprende,

y sé callar cuando la luna asciende

enorme y roja sobre los barrancos.

Alfonsina Storni

Q U E J A .....

2011-11-12T10:51:00.000-08:00

QUEJA

Señor, Señor, hace ya tiempo, un día

soñé un amor como jamás pudiera

soñarlo nadie, algún amor que fuera

la vida toda, la poesía.

Y pasaba el invierno y no venía,

y pasaba también la primavera,

y el verano de nuevo persistía,

y el otoño me hallaba con mi espera

Señor, Señor, mi espalda está desnuda:

haz restallar allí, con mano ruda

el látigo que sangra a los perversos.

Qué está la tarde ya sobre mi vida,

y a esta pasión ardiente y desmedida

la he perdido, Señor, haciendo versos.

ALGO SE MUERE EN MI TODOS LOS DIAS

2011-10-23T12:19:00.000-07:00

Algo se muere en mí todos los días;

la hora que se aleja me arrebata,

del tiempo en la insonora catarata,

salud, amor, ensueños y alegrías.

Al evocar las ilusiones mías,

pienso: "¡yo, no soy yo!" ¿por qué, insensata,

la misma vida con su soplo mata

mi antiguo ser, tras lentas agonías?

Soy un extraño ante mis propios ojos,

un nuevo soñador, un peregrino

que ayer pisaba flores y hoy... abrojos.

Y en todo instante, es tal mi desconcierto,

que, ante mi muerte próxima, imagino

que muchas veces en la vida...he muerto.

FLORES NEGRAS

2011-10-23T12:10:00.000-07:00

Oye: bajo las ruinas de mis pasiones,

y en el fondo de esta alma que ya no alegras,

entre polvos de ensueños y de ilusiones

yacen entumecidas mis flores negras.

Ellas son el recuerdo de aquellas horas

en que presa en mis brazos te adormecías,

mientras yo suspiraba por las auroras

de tus ojos, auroras que no eran mías.

Ellas son mis dolores, capullos hechos;

los intensos dolores que en mis entrañas

sepultan sus raíces, cual los helechos

en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desdenes y tus reproches

ocultos en esta alma que ya no alegras;

son, por eso, tan negras como las noches

de los gélidos polos, mis flores negras.

Guarda, pues, este triste, débil manojo,

que te ofrezco de aquellas flores sombrías;

guárdalo, nada temas, es un despojo

del jardín de mis hondas melancolías.

Julio Flores

TU NO SABES AMAR

2011-10-23T11:59:00.000-07:00

Tú no sabes amar; ¿acaso intentas

darme calor con tu mirada triste?

El amor nada vale sin tormentas,

¡sin tempestades... el amor no existe!

Y sin embargo, ¿dices que me amas?

No, no es el amor lo que hacia mí te mueve:

el Amor es un sol hecho de llamas,

y en los soles jamás cuaja la nieve.

¡El amor es volcán, es rayo, es lumbre,

y debe ser devorador, intenso,

debe ser huracán, debe ser cumbre...

debe alzarse hasta Dios como el incienso!

¿Pero tú piensas que el amor es frío?

¿Que ha de asomar en ojos siempre yertos?

¡Con tu anémico amor... anda, bien mío,

anda al osario a enamorar los muertos!

Julio Flores

TUS LABIOS

2011-10-23T11:33:00.000-07:00

Yo no sé lo que siento, que al mirarte

tiemblo y dudo pensando que te quiero,

pues no sé si es que vivo para amarte,

o si es por adorarte que me muero.

Tu boca es una flor y es una herida,

y no sé si en tus labios de escarlata

bebo una esencia que me da la vida,

o un pérfido veneno que me mata...

Tus labios pecadores y benditos

me sugieren ternuras y delitos,

y mientras te acaricio se me antoja

que son tus labios suaves y crueles,

porque tienes la boca dulce y roja,

así como las sangres y las mieles...

LA PREFERIDA

2011-10-23T11:22:00.000-07:00

Las sombras agrupadas cubrían la ribera

crepuscular. Inmóvil, en su bruñido escudo,

la fúnebre laguna. El cielo opaco y mudo.

y el pavoroso y largo silencio de la espera.

Sin erizar las aguas, con espumosos flecos,

Sin violentar el aire, sin despertar los ecos

en su batel mortuorio llegó Caronte. –“¡Arriba!

estremeció su grito glacial toda la riba.

Las sombras asaltaron la embarcación. Llenóla

como se colma un vaso pequeño el primer grupo.

del numeroso grupo de almas que no cupo

quedaba en ella sitio, no más, para una sola.

Caronte, con un remo regulador en alto,

Detuvo amenazante y enérgico el asalto.

-“Decid –habló el barquero postrer- decid los méritos

que en este trance os puedan lograr mi preferencia.”

Las sombras disputaban su póstuma excelencia

enumerando a coro sus títulos pretéritos.

Como el rumor confuso llenaba la laguna

les ordenó que hablaran, Caronte, una por una.

Adelantóse y dijo la primera: “Señor:

merece el epitafio de Eskilo mi valor,

soldado fui. Los hombres temieron mi bravura,

impenetrable y noble metal de mi armadura.”

Dijo otra sombra: “He sido para los campos yermos

simiente bendecida de rosas y azucenas.

Yo repartí mi vida, Señor, a manos llenas.

Me sorprendió la muerte cuidando a los enfermos.

Y una tercera sombra exclamó: “Yo fui monarca...”

y otra: “De mis cinceles perdurará el milagro...”

y otra más: “Fui poeta genial, ignoto y magro...”

Caronte, ya impaciente, movíase en la barca.

Y entonces una sombra más leve que las huellas

de un sueño, una liviana, trémula sombra de ave,

tan incorpórea y diáfana, tan irreal y suave,

que entre las sombras era como la sombra de ellas,

se dirigió al barquero tímidamente. “¡Habla”

gritó Caronte haciendo temblar su vieja tabla.

Cual si la sombra fuera a disolverse en llanto,

igual que una inefable, pequeña, frágil nube,

dijo con voz humilde:”Señor ¡he amado tanto!”

y decidió Caronte sencillamente: “¡Sube!”

Rafael Alberto Arrieta - Las noches de oro (1917)

ALMA DESNUDA.....

2011-10-21T08:40:00.000-07:00

Soy un alma desnuda en estos versos,

alma desnuda que angustiada y sola

va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,

que puede ser un lirio, una violeta,

un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta

y ruge cuando está sobre los mares

y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares

dioses que no se bajan a cegarla;

alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla

con sólo un corazón que se partiera

para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera

dice al invierno que demora: vuelve,

caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve

en tristezas, clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas

a campo abierto, sin fijar distancia,

y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,

de un suspiro, de un verso en que se ruega,

sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega

y negando lo bueno el bien propicia

porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia

palpar las almas, despreciar la huella,

y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,

como los vientos vaga, corre y gira;

alma que sangra y sin cesar delira

por ser el buque en marcha de la estrella.

EL CLAMOR.....

2011-10-21T08:27:00.000-07:00

Alguna vez, andando por la vida,

por piedad, por amor,

como se da una fuente, sin reservas,

yo di mi corazón.

Y dije al que pasaba, sin malicia,

y quizá con fervor:

-Obedezco a la ley que nos gobierna:

He dado el corazón.

Y tan pronto lo dije, como un eco

ya se corrió la voz:

-Ved la mala mujer esa que pasa:

Ha dado el corazón.

De boca en boca, sobre los tejados,

rodaba este clamor:

-¡Echadle piedras, eh, sobre la cara;

ha dado el corazón!

Ya está sangrando, sí, la cara mía,

pero no de rubor,

que me vuelvo a los hombres y repito:

¡He dado el corazón!

ALFORSINA STORNI

MOTIVOS........

2011-10-16T10:42:00.001-07:00

FLIRT......

2011-10-01T09:55:00.000-07:00

Es absurdo, señora, que os enojeis por eso;

yo os juro que no tiene tanta importancia un beso

para que perpetuéis esa ojera afligida

y creáis deshojada de pudor vuestra vida.

No exige el accidente replesalias ni agravios.

Un beso es una rosa que se exprime en los labios,

es como una palabra más breve y expresiva

es como una mirada más intensa y más viva;

pero que, en el armónico mecanismo social,

sólo tiene un efímero valor sentimental,

y al cabo de una charla distinguida y galante,

puede perderse un beso como se pierde un guante.

Es absurdo, señora, que os enojéis por eso.

No es grave la inquietante mordedura de un beso

y aunque inflame los labios (y el alma) su escozor,

ni se muere de pena ni aun se enferma de amor.

Pero si fue el ultraje tan ruín y tan villano

y tan grande la herida de aquel beso tan chico,

¿por qué dejasteis presa vuestra mano en mi mano

y sonreís ahora detrás del abanico?

El poema se llama Flirt y es de José Martínez Jerez

VOLVERAN LAS OSCURAS GOLONDRINAS....

2011-10-01T09:41:00.000-07:00

LIII

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...

ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde aún más hermosas

sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día...

ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido..., desengáñate,

nadie así te amará.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER

M A D R I G A L......

2011-09-03T15:04:00.000-07:00

Ojos claros, serenos,

Si de un dulce mirar sois alabados,

¿Por qué, si me miráis, miráis airados?

Si cuando más piadosos,

Más bellos parecéis a aquel que os mira,

No me miréis con ira,

Porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay tormentos rabiosos!

Ojos claros, serenos,

Ya que así me miráis, miradme al menos.

♥

GUTIERRE DE CETINA (1518-1572

ERA UN AIRE SUAVE...

2011-09-03T14:54:00.000-07:00

Era un aire suave de pausados giros;

el hada Harmonía, ritmaba sus vuelos,

e iban frases vagas y tenues suspiros

entre los sollozos y los violoncelos.

Sobre la terraza, junto a los ramajes,

diríase un trémolo de liras eolias,

cuando acariciaban los sedosos trajes

sobre el talle erguidas, las blancas magnolias.

La marquesa Eulalia, risas y desvíos

daba a un tiempo mismo para dos rivales:

el vizconde rubio de los desafíos

y el abate joven de los madrigales.

Cerca, coronado por hojas de viña,

reía en su máscara Término barbudo,

y como un efebo que fuese una niña

mostraba una Diana su mármol desnudo.

Y bajo un boscaje del amor palestra,

sobre un rico zócalo al modo de Jonia,

con un candelabro prendido en la diestra

volaba el Mercurio de Juan de Bolonia.

La orquesta perlaba sus mágicas notas;

un coro de sones alados se oía;

galantes pavanas, fugaces gavotas,

cantaban los dulces violines de Hungría.

Al oír las quejas de sus caballeros,

ríe, ríe, ríe la divina Eulalia,

pues son su tesoro las flechas de Eros,

el cinto de Cipria, la rueca de Onfalia.

¡Ay de quien sus mieles y frases recoja!

¡Ay de quien del canto de su amor se fíe!

Con sus ojos lindos y su boca roja,

la divina Eulalia, ríe, ríe, ríe.

Tiene azules ojos, es maligna y bella;

cuando mira, vierte viva luz extraña;

se asoma a sus húmedas pupilas de estrella

el alma del rubio cristal de Champaña.

Es noche de fiesta y el baile de trajes

ostenta su gloria de triunfos mundanos.

La divina Eulalia, vestida de encaje,

una flor destroza con sus blancas manos.

El teclado armónico de su risa fina

a la alegre música de un pájaro iguala.

Con los staccati de una bailarina

v las locas fugas de una colegiala.

¡Amoroso pájaro que trinos exhala

bajo el ala a veces ocultando el pico.

que desdenes rudos lanza bajo el ala,

bajo el ala aleve del leve abanico!

Cuando a media noche sus notas arranque

y en arpegios áureos gima Filomela,

y el ebúrneo cisne, sobre el quieto estanque,

como blanca góndola imprima su estela,

la marquesa alegre llegará al boscaje,

boscaje que cubre la amable glorieta

donde han de estrecharla los brazos de un paje

que siendo su paje será su poeta.

Al compás de un canto de artista de Italia

que en la brisa errante la orquesta deslíe,

junto a los rivales, la divina Eulalia,

la divina Eulalia, ríe, ríe, ríe.

¿ Fue acaso en el tiempo del rey Luis de Francia,

sol con corte de astros en campos de azur,

cuando los alcázares llenó de fragancia

la regia y pomposa rosa Pompadour?

¿Fue cuando la bella su falda cogía,

con dedos de ninfa, bailando el minué

y de los compases el ritmo seguía,

sobre el tacón rojo lindo y leve el pie?

¿O cuando pastoras de floridos valles

ornaban con cintas sus albos corderos

y oían, divinas Tirsis de Versalles,

las declaraciones de sus caballeros?

¿Fue en ese buen tiempo de duques pastores,

de amantes princesas y tiernos galanes,

cuando entre sonrisas y perlas y flores

iban las casacas de los chambelanes?

¿Fué acaso en el norte o en el mediodía?

Yo el tiempo y el día y el país ignoro;

pero sé que Eulalia ríe todavía

¡y es cruel y eterna su risa de oro!

RUBÉN DARIO

NOSTALGIA...

2011-09-03T14:39:00.000-07:00

NOSTALGIA

Hace ya diez años

que recorro el mundo.

¡He vivido poco!

¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras:

quien no hecha raíces no puede dar fruto.

Ser río que corre, ser nube que pasa,

sin dejar recuerdos ni rastro ninguno,

es triste, y más triste para el que se siente

nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave,

quisiera ser leño, mejor que ser humo,

y al viaje que cansa

prefiero el terruño:

la ciudad nativa con sus campanarios,

arcaicos balcones, portales vetustos

y calles estrechas, como si las casas

tampoco quisieran separarse mucho...

Estoy en la orilla

de un sendero abrupto.

Miro la serpiente de la carretera

que en cada montaña da vueltas a un nudo;

y entonces comprendo que el camino es largo,

que el terreno es brusco,

que la cuesta es ardua,

que el paisaje mustio...

¡Señor!, ya me canso de viajar, ya siento

nostalgia, ya ansío descansar muy junto

de los míos... Todos rodearán mi asiento

para que diga mis penas y triunfos;

y yo, a la manera del que recorriera

un álbum de cromos, contaré con gusto

las mil y una noches de mis aventuras

y acabaré con esta frase de infortunio:

-¡He vivido poco! ¡Me he cansado mucho!

JOSÉ SANTOS CHOCANO

DE VIAJE......

2011-09-03T14:29:00.000-07:00

DE VIAJE

Ave de paso,

fugaz viajera desconocida:

fue sólo un sueño, sólo un capricho, sólo un acaso;

duró un instante, de los que llenan toda una vida.

No era la gloria del paganismo,

no era el encanto de la hermosura plástica y recia:

era algo vago, nube de incienso, luz de idealismo.

No era la Grecia:

¡era la Roma del cristianismo!

Alrededor era de sus dos ojos ¡oh, qué ojos, ésos!

que las fracciones de su semblante desvanecidas

fingían trazos de un pincel tenue, mojado en besos,

rediviviendo sueños pasados y glorias idas...

Ida es la gloria de sus encantos,

pasado el sueño de su sonrisa.

Yo lentamente sigo la ruta de mis quebrantos;

¡ella ha fugado como un perfume sobre la brisa!

Quizás ya nunca nos encontremos;

quizás ya nunca veré a mi errante desconocida;

quizás la misma barca de amores empujaremos,

ella de un lado, yo de otro lado, como dos remos,

¡toda la vida bogando juntos y separados toda la vida!

JOSE SANTOS CHOCANO

EN LO PENOSO DE ESTAR ENAMORADO...

2011-05-22T10:39:00.000-07:00

¡Qué verdadero dolor,

y qué apurado sufrir!

¡Qué mentiroso vivir!

¡Qué puro morir de amor!

¡Qué cuidados a millares!

¡Qué encuentros de pareceres!

¡Qué limitados placeres,

y qué colmados pesares!

¡Que amor y qué desamor!

¡Qué ofensas, qué resistir!

¡Qué mentiroso vivir,

qué puro morir de amor!

¡Qué admitidos devaneos!

¡Qué amados desabrimientos!

¡Qué atrevidos pensamientos

y qué cobardes deseos!

¡Qué adorado disfavor!

¡Qué enmudecido sufrir!

¡Qué mentiroso vivir!

¡Qué puro morir de amor!

¡Qué negociados engaños

y qué forzosos tormentos!

¡Qué aborrecidos alientos

y qué apetecidos daños!

¡Y qué esfuerzo y qué temor!

¡Qué no ver, qué prevenir!

¡Qué mentiroso vivir!

¡Qué puro morir de amor!

¡Qué enredos, ansias, asaltos,

y qué conformes contrarios!

¡Qué cuerdos, qué temerarios!

¡Qué vida de sobresaltos!

Y que no hay muerte mayor

que el tenerla y no morir.

¡Qué mentiroso vivir!

¡Qué puro morir de amor!

Francisco Quevedo

ASNO, PACIENTE ASNO....

2011-05-17T18:31:00.000-07:00

Asno, paciente asno, las nieblas del Olvido

revelan en tus ojos la dulzura del bien,

la dulzura que tienes por haber conducido

tú carga de virtudes para Jerusalén.

Sobre la mansedumbre de tu lomo mugriento

por tierras de Bethania peregrinó Jesús,

tú ibas con dos alas, ligero como el viento,

con mucha luz delante, siempre con mucha luz.

Manso como Babieca, noble como Pegaso;

dijérase que todas las épocas te ven

andar con la paciencia de tu bíblico paso

buscando en el misterio la Estrella de Belén.

La cruz de Jesucristo surgió de los vestigios;

¡y hoy miras los vestigios rodar ante la Cruz

con la misma mirada con que hace veinte siglos

miraste los humildes pañales de Jesús!

Enrique Aguiar

RIENDO....

2011-05-17T18:16:00.000-07:00

Riendo con su esposo la via que pasaba

y con la mirada tristemente sigo

a la novia amada, la que me adoraba

la que nunca quiso casarse conmigo.

Libre como Belkis la reina de Saba

temerariamente se impuso el castigo

de no ser esposa del hombre que amaba

para que este fuera su mejor amigo.

Yo deje al pasado esta vieja historia

la mano del tiempo borró en mi memoria

su imágen que era como en un altar.

Alguién me pregunta porque rie tanto?

Rie porque quiere disfrazar el llanto,

rie porque tiene ganas de llorar....

Enrique Aguiar

ESTAR ENAMORADO, FRANCISCO LUIS BERNARDEZ

2011-05-15T08:19:00.000-07:00

Estar enamorado, amigos es encontrar el nombre justo

de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a

la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que

el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama

desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne

se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón

de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que

nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente

repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta

compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra

sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan

cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río

que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera

nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas

y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes

y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla

de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho

se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo

de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón

y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música

sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches

y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza

distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción

de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras

golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una

casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las

luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre

el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena

y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión

de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña

lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo

con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores

y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras

criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas

amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente

de la angustia.

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir

su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía

sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre

es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver

a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las

manos puras.

Francisco Luis Bernárdez

2011-05-15T08:07:00.000-07:00

ELLA:

Sus ojos suplicantes me pidieron

una tierna mirada, y por piedad

mis ojos se posaron en los suyos…

Pero él me dijo : ¡más!

Sus ojos suplicantes me pidieron

una dulce sonrisa, y por piedad

mis labios sonrieron a sus ojos…

Pero él me dijo : ¡más!

Sus manos suplicantes me pidieron

que les diera las mías, y en mi afán

de contentarlo, le entregué mis manos…

Pero él me dijo : ¡más!

Sus labios suplicantes me pidieron

que les diera mi boca, y por gustar

sus besos, le entregué mi boca trémula…

Pero él me dijo : ¡más!

Su ser, en una súplica suprema,

me pidió toda, ¡toda!, y por saciar

mi devorante sed fui toda suya

Pero él me dijo: ¡más!

ÉL:

La pedí una mirada, y al mirarme

brillaba en sus pupilas la piedad,

y sus ojos parece que decían:

¡No puedo darte más!

La pedí una sonrisa. Al sonreírme

sonreía en sus labios la piedad,

y sus ojos parece que decían:

¡No puedo darte más!

La pedí que sus manos me entregara

y al oprimir las mías con afán,

parece que en la sombra me decía:

¡No puedo darte más!

La pedí un beso, ¡un beso!, y al dejarme

sobre sus labios el amor gustar,

me decía su boca toda trémula:

¡No puedo darte más!

La pedí en una súplica suprema,

que me diera su ser…, y al estrechar

su cuerpo contra el mío, me decía:

¡No puedo darte más!

Manuel Magallanes Moure

TU SECRETO...

2011-05-15T07:33:00.000-07:00

¡De todo te olvidas! Anoche dejaste

aquí, sobre el piano, que ya jamás tocas,

un poco de tu alma de muchacha enferma:

un libro vedado, de tiernas memorias.

Íntimas memorias. Yo lo abrí, al descuido,

y supe, sonriendo, tu pena más honda,

el dulce secreto que no diré a nadie:

a nadie interesa saber que me nombras.

….Ven, llévate el libro, distraída, llena
de luz y de ensueño.Romántica loca…..

Dejar tus amores ahí, sobre el piano!

..De todo te olvidas, cabeza de novia!

Evaristo Caarriego

CLAROSCURO.......

2011-05-15T07:27:00.000-07:00

Te hablé de mi dolor; cuanta amargura

tuvo el relato de las penas mias!

Bajo el silencio de la noche oscura

te hablé de mi dolor.....y sonreías.

Estrecharon mis brazos tu cintura

sentí el contacto de tus manos frias

Hojeabas en íntima lectura

mi breviario interior...y sonreías.

Quise buscar para mi arcilla impura

tu carne huraña y tus virtudes pias:

Te de hable de mi dolor, de tu hermosura,

te hable del provenir y sonreías.....

Enrique Aguiar

CONOCE ALGUIEN EL AMOR?....

2011-05-15T07:04:00.000-07:00

¿Conoce alguien el amor?

¡El amor es un sueño sin fin!

Es como un lánguido sopor

entre las flores de un jardín...

¿Conoce alguien el amor?

Es un anhelo misterioso

que al labio hace suspirar,

torna al cobarde en valeroso

y al más valiente hace temblar;

es un perfume embriagador

que deja pálida la faz;

es la palmera de la paz

en los desiertos del dolor...

¿Conoce alguien el amor?

Es una senda florecida,

es un licor que hace olvidar

todas las glorias de la vida,

menos la gloria del amar...

Es paz en medio de la guerra.

Fundirse en uno siendo dos...

¡La única dicha que en la tierra

a los creyentes les da Dios!

Quedarse inmóvil y cerrar

los ojos para mejor ver;

y bajo un beso adormecer...,

y bajo un beso despertar...

Es un fulgor que hace cegar.

¡Es como un huerto todo en flor

que nos convida a reposar!

¿Conoce alguien el amor?

¡Todos conocen el amor!

El amor es como un jardín

envenenado de dolor...,

donde el dolor no tiene fin.

¡Todos conocen el amor!

Es como un áspid venenoso

que siempre sabe emponzoñar

al noble pecho generoso

donde le quieran alentar.

Al más leal traidor,

es la ceguera del abismo

y la ilusión del espejismo...

en los desiertos del dolor.

¡Todos conocen el amor!

¡Es laberinto sin salida

es una ola de pesar

que nos arroja de la vida

como los náufragos del mar!

Provocación de toda guerra...,

sufrir en uno las de dos...

¡La mayor pena que en la tierra

a los creyentes les da Dios!

Es un perpetuo agonizar,

un alarido, un estertor,

que hace al más santo blasfemar...

¡Todos conocen el amor!

Francisco Villaespesa

2011-05-12T08:49:00.000-07:00

¡Dios te bendiga, amor, porque eres bella!

¡Dios te bendiga, amor, porque eres mía!

¡Dios te bendiga, amor, cuando te miro!

¡Dios te bendiga, amor, cuando me miras!

¡Dios te bendiga si me guardas fe

si no me guardas fe, Dios te bendiga!

¡Hoy que me haces vivir, bendita seas;

cuando me hagas morir, seas bendita!

Bendiga Dios tus pasos hacia el bien,

tus pasos hacia el mal, Dios los bendiga!

¡Bendiciones a ti cuando me acoges;

bendiciones a ti cuando me esquivas!

!Bendígate la luz de la mañana

que al despertarte hiere tus pupilas;

bendígate la sombra de la noche,

que en su regazo te hallará dormida!

¡Abra los ojos para bendecirte,

antes de sucumbir, el que agoniza!

¡Si al herir te bendice el asesino,

que por su bendición Dios le bendiga!

¡Bendígate el humilde a quien socorras!

¡Bendígante, al nombrarte, tus amigas!

¡Bendígante los siervos de tu casa!

¡Los complacidos deudos te bendigan!

¡Te dé la tierra bendición en flores,

y el tiempo en copia de apacibles días,

y el mar se aquiete para bendecirte,

y el dolor se eche atrás y te bendiga!

¡Vuelva a tocar con el nevado lirio

Gabriel tu frente, y la declare ungida!

¡Dé el cielo a tu piedad don de milagro

y sanen los enfermos a tu vista!

¡Oh querida mujer!… ¡Hoy que me adoras,

todo de bendiciones es el día!

¡Yo te bendigo, y quiero que conmigo

Dios y el cielo y la tierra te bendigan!

Eduardo Marquina

ALMA VENTUROSA.....

2011-05-12T08:42:00.000-07:00

Al promediar la tarde de aquel día,

cuando iba mi habitual adiós a darte,

fue una vaga congoja de dejarte

lo que me hizo saber que te quería.

Tu alma, sin comprenderlo, ya sabía…

Con tu rubor me iluminó al hablarte,

y al separarnos te pusiste aparte

del grupo, amedrentada todavía.

Fue silencio y temblor nuestra sorpresa;

mas ya la plenitud de la promesa

nos infundía un júbilo tan blando,

que nuestros labios suspiraron quedos…

Y tu alma estremecíase en tus dedos

como si se estuviera deshojando.

Leopoldo Lugones

A M O R......

2011-05-07T21:12:00.000-07:00

El amor es la vida, y la vida es amor;

engendra la locura y abre paso al delirio;

purgatorio de goces y cielo de martirio;

su dolor es tan fuerte, que su dicha es dolor.

Va abriendo paraísos y cerrando ataúdes;

con puñales y flores hace ramos dorados...

Es el mayor pecado de todos los pecados,

y la virtud más grande de todas las virtudes.

El amor es el perfume, y el néctar, y es veneno;

es camino de rosas y es camino de cieno;

es un rayo de luna besando un corazón...

Es débil como un niño, como un Hércules fuerte;

el amor es la flecha que nos causa la muerte

y tiene el privilegio de la resurrección

Joaquín Dicenta

BALADA EN HONOR DE LAS MUSAS DE CARNE Y HUESO....

2011-05-06T19:06:00.000-07:00

Nada mejor para cantar la vida,

y aun para dar sonrisas a la muerte,

que la áurea copa donde Venus vierte

la esencia azul de su viña encendida.

Por respirar los perfumes de Armida

y por sorber el vino de su beso,

vino de ardor, de beso, de embeleso,

fuérase al cielo en la bestia de Orlando,

¡Voz de oro y miel para decir cantando:

la mejor musa es la de carne y hueso!

Cabellos largos en la buhardilla,

noches de insomnio al blancor del invierno,

pan de dolor con la sal de lo eterno

y ojos de ardor en que Juvencia brilla;

el tiempo en vano mueve su cuchilla,

el hilo de oro permanece ileso;

visión de gloria para el libro impreso

que en sueños va como una mariposa

y una esperanza en la boca de rosa:

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Regio automóvil, regia cetrería,

borla y muceta, heráldica fortuna,

nada son como a la luz de la Luna

una mujer hecha una melodía.

Barca de amar busca la fantasía,

no el yacht de Alfonso o la barca de Creso.

Da al cuerpo llama y fortifica el seso

ese archivado y vital paraíso;

pasad de largo, Abelardo y Narciso:

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Clío está en esa frente hecha de Aurora,

Euterpe canta en esta lengua fina,

Talía ríe en la boca divina,

Melpómene es ese gesto que implora;

en estos pies Terpsícore se adora,

cuello inclinado es de Erato embeleso,

Polymnia intenta a Calíope proceso

por esos ojos en que Amor se quema.

Urania rige todo ese sistema:

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

No protestéis con celo protestante,

contra el panal de rosas y claveles

en que Tiziano moja sus pinceles

y gusta el cielo de Beatrice el Dante.

Por eso existe el verso de diamante,

por eso el iris tiéndese y por eso

humano genio es celeste progreso.

Líricos cantan y meditan sabios

por esos pechos y por esos labios:

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

ENVÍO:

Gregorio: nada al cantor determina

como el gentil estímulo del beso.

Gloria al sabor de la boca divina.

¡La mejor musa es la de carne y hueso!

Rubén Darío, 1906

OVILLEJOS.....

2011-05-06T18:56:00.000-07:00

Quién menoscaba mis bienes?

¡Desdenes!

Y ¿quién aumenta mis duelos?

¡Los celos!

Y ¿quién prueba mi paciencia?

¡Ausencia!

De este modo en mi dolencia

ningún remedio se alcanza,

pues me matan la esperanza,

desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?

¡Amor!

Y ¿quién mi gloria repuna?

¡Fortuna!

Y ¿quién consiente mi duelo?

¡El cielo!

De este modo yo recelo

morir deste mal extraño,

pues se aúnan en mi daño

amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?

¡La muerte!

Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?

¡Mudanza!

Y sus males, ¿quién los cura?

¡Locura!

Dese modo no es cordura

querer curar la pasión,

cuando los remedios son

muerte, mudanza y locura.

Miguel de Cervantes y Saavedra

LOS INVISIBLES ATOMOS DEL AIRE...

2011-05-06T18:47:00.000-07:00

Los invisibles átomos del aire

en derredor palpitan y se inflaman,

el cielo se deshace en rayos de oro,

la tierra se estremece alborozada,

oigo flotando en olas de armonías

rumor de besos y batir de alas,

mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?

—¡Es el amor que pasa!

Gustavo Adolfo Bécquer

VIDA UNIVERSAL...

2011-05-06T18:40:00.000-07:00

Ama la abeja el cáliz de la rosa,

la vid el olmo que sus pasos guía,

el ruiseñor la noche silenciosa,

la pasionaria el despuntar del día.

Insectos, plantas, pájaros y flores,

cumpliendo ignota ley, sienten amores:

y el alma racional que el bien ansía

de libertad dotada,

busca su dicha con ardor profundo,

de ventura ideal enamorada.

Si pues todo en el mundo

del fuego del amor vida recibe,

quien vive sin amar, dirá que vive?...

Antonio Arnao

2010-11-18T08:00:00.000-08:00

EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

Desde la ventana de un casucho viejo

abierta en verano, cerrada en invierno

por vidrios verdosos y plomos espesos,

una salmantina de rubio cabello

y ojos que parecen pedazos de cielo,

mientas la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,

marchan en dos filas pausados y austeros,

sin más nota alegre sobre el traje negro

que la beca roja que ciñe su cuello,

y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,

marcha siempre erguido, con aire resuelto.

La negra sotana dibuja su cuerpo

gallardo y airoso, flexible y esbelto.

Él, solo a hurtadillas y con el recelo

de que sus miradas observen los clérigos,

desde que en la calle vislumbra a lo lejos

a la salmantina de rubio cabello

la mira muy fijo, con mirar intenso.

Y siempre que pasa le deja el recuerdo

de aquella mirada de sus ojos negros.

Monótono y tardo va pasando el tiempo

y muere el estío y el otoño luego,

y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo

siempre sola y triste; rezando y cosiendo

una salmantina de rubio cabello

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,

su seminarista de los ojos negros;

cada vez que pasa gallardo y esbelto,

observa la niña que pide aquel cuerpo

marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos

con vivas y audaces miradas de fuego,

parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,

¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!

¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!

A la niña entonces se le oprime el pecho,

la labor suspende y olvida los rezos,

y ya vive sólo en su pensamiento

el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno

la niña que alegre saltaba del lecho,

oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;

por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;

pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,

con la beca roja por cima cubierto,

y sobre la beca, el bonete negro.

Con sus voces roncas cantaban los clérigos

los seminaristas iban en silencio

siempre en dos filas hacia el cementerio

como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo

los conoce a todos a fuerza de verlos...

tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...

el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...

y allá en la ventana del casucho viejo,

una pobre anciana de blancos cabellos,

con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,

mientras la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos

sus ojos azules ya tristes y muertos

vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo

el seminarista de los ojos negros...

HABLO CON EL MAR......

2010-11-07T06:11:00.000-08:00

"HABLO CON EL MAR"

Sentado en estas rocas, mar, te escucho.

No entiendo tus palabras pero adivino a ciegas

que algo quieres decirme mas no puedes llevarme

adonde yo quisiera, ¡oh inmensidad sin centro!

No te entiendo, madre-muerte, madre-amante, madre-amor,

¿O eres tú la que no entiende mi modo humano de hablar?

¿Hasta cuando tengo que seguir esperando

mi retorno a tu origen, madre natal?

VERSOS OTOÑALES...

2010-10-30T11:33:00.000-07:00

Al mirar mis mejillas, que ayer estaban rojas,

he sentido el otoño; sus achaques de viejo

me han llenado de miedo; me ha contado el espejo

que nieva en mis cabellos mientras caen las hojas.

!Que curioso destino! Me ha golpeado a las

puertas en plena primavera para brindarme nieve

y mis manos se hielan bajo la presión leve

de cien rosas azules sobre sus dedos muertas.

Ya me siento invadida totalmente de hielo;

castañean mis dientes mientras el sol, afuera,

pone manchas de oro, tal como en primavera,

y ríe en la ensondada profundidad del cielo.

Y lloro lentamente, con un dolor maldito,

con un dolor que pesa sobre mis fibras todas,

!Oh, la pálida muerte que me ofrece sus bodas

y el borroso misterio cargado de infinito!

!Pero yo me rebelo!...? Cómo esta forma humana

que costó a la materia tantas transformaciones

me mata, pecho adentro, todas las ilusiones

y me brinda la noche casi en plena mañana?

Alfonsina Storni

OTRA ESTIRPE.....

2010-10-30T11:23:00.000-07:00

Eros, yo quiero guiarte, Padre ciego...

Pido a tus manos todopoderosas

¡su cuerpo excelso derramado en fuego

sobre mi cuerpo desmayado en rosas!

La eléctrica corola que hoy despliego

brinda el nectario de un jardín de Esposas;

para sus buitres en mi carne entrego

todo un enjambre de palomas rosas.

Da a las dos sierpes de su abrazo, crueles,

mi gran tallo febril... Absintio, mieles,

viérteme de sus venas, de su boca...

¡Así tendida, soy un surco ardiente

donde puede nutrirse la simiente

de otra Estirpe sublimemente loca!

Delmira Agustini

PARA RECOBRAR....

2010-10-30T11:06:00.000-07:00

Si para recobrar lo recobrado

debí perder primero lo perdido,

si para conseguir lo conseguido

tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado

fue menester haber estado herido,

tengo por bien sufrido lo sufrido,

tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado

que no se goza bien de lo gozado

sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido

que lo que el árbol tiene de florido

vive de lo que tiene sepultado.

Francisco Luis Bernardez

POEMA DEL ROMANCE...

2010-10-30T11:00:00.000-07:00

Aquellas cosas profundas

Que yo apenas entendía.

Desde que el amor las nombra

Me parecen cristalinas.

Aquel tiempo de otro tiempo,

Que sin gloria transcurría,

Desde que el amor lo empuja

Tiene lo que no tenía.

Aquella voz apagada

Es una voz encendida

Desde que el amor de fuego

Su fervor le comunica.

Aquella frente desierta.

Aquella frente perdida.

Está mucho menos sola

Desde que el amor la habita.

Aquellos ojos cerrados

Están abiertos y miran

Desde que el amor les muestra

Riquezas desconocidas.

Aquellas manos desnudas

Ya no son manos vacías

Desde que el amor las llena

Con su propia maravilla.

Aquellos pasos sin rumbo.

Aquellos pasos sin vida.

Ya tienen rumbo seguro

Desde que el amor los guía.

Aquel corazón oscuro

Luce una luz infinita

Desde que el amor lo alumbra

Con su verdadero día.

Aquel pobre entendimiento

Tiene una fuerza más limpia

Desde que el amor lo inflama.

Desde que el amor lo anima.

Aquella pluma de siempre

Vive una vida más viva

Desde que el amor la mueve,

Desde que el amor la inspira.

Aquel mundo sin objeto

Tiene una razón precisa

Desde que el amor eterno

Lo sustenta y justifica.

Aquella vida de antaño

Responde a peso y medida

Desde que el amor confunde

Su existencia con la mía.

AUSENCIA...

2010-10-30T10:41:00.000-07:00

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

de Jorge Luis Borges

MARIPOSA DE OTOÑO...

2010-09-23T15:30:00.000-07:00

La mariposa volotea

y arde -con el sol- a veces.

Mancha volante y llamarada,

ahora se queda parada

sobre una hoja: que la mece.

Me decían: -No tienes nada.

No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.

Y pasò el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja

Llena de otoño el horizonte.

Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: -No tienes nada.

No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.

El sol, ahora,

convalece.

Todo se va en la vida, amigos.

Se va o perece.

Se va la manò que te induce.

Se va o perece.

Se va la rosa que desates.

También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.

Se va o perece.

Pasò la hora de las espigas.

El sol, ahora,

convalece.

Su lengua tibia me rodea.

También me dice: -Te parece.

La mariposa volotea,

revolotea,

y desaparece.

Pablo Neruda

EL CENTENARIO DE JOSE ANGEL BUESA....

2010-09-05T19:03:00.000-07:00

José Ángel Buesa.- La Habana

El pasado 2 de septiembre de 1910, nació en Cruces, antigua provincia cubana de Las Villas, el poeta José Ángel Buesa.

No hemos sido justos con él durante los últimos cincuenta años, sobre todo, la crítica de poesía en Cuba.

El pueblo no sólo no lo ha olvidado, sino que lo sigue leyendo.

No fue el poeta genial que afirmaron sus admiradores a toda costa.

Pero tampoco fue el pésimo poeta cursi del que no pocos hicieron mofa, o lo omitieron en sus estudios.

Cien años es bastante tiempo para resistir en la memoria. Su primer libro fue de 1932, han pasado ochenta años desde que comenzó a publicar su poesía en revistas. La permanencia en la memoria del pueblo por tanto tiempo, debe tener razones justificadas.

Expresó elementos de la identidad cubana relativos a lo emocional.......Y su poesía sigue viva.

Nos guste o no nos guste este poeta de obra tan criticable como la de cualquier creador, de más altos o más bajos aciertos, esa obra es patrimonio de nuestra nación, y merece nuestro respeto, el respeto, además, que merece la porción del pueblo cubano que lo sigue amando, a pesar de todo. José Ángel Buesa (Cruces, 2 de septiembre de 1910, Santo Domingo, RD, 14 de agosto de 1982) ha cumplido cien años.

Fragmento
Yo volveré algún día,
vivo o muerto. Pero ese día,
de cualquier manera,
será mi corazón como un desierto
que repentinamente floreciera.
José Ángel Buesa.
Reproducido: Listin Diario
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HOMENAJE A JOSE ANGEL BUESA

Poema Del Fracaso

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema,
que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer;
Quería aprisionar un alma en un poema,
y que viviera siempre... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, silenció su latido,
y en plena lozanía se sintió envejecer;
Quiso amar un recuerdo más fuerte que el olvido
y morir recordando... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, soñó un sueño sonoro,
en un fugaz anhelo de gloria y de poder;
Subió la escalinata de un palacio de oro
y quiso abrir las puertas... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, se convirtió en hoguera,
por vivir plenamente la fiebre del placer;
Ansiaba el goce nuevo de una emoción cualquiera,
un goce para el solo... Pero no pudo ser.

Y hoy llegas tu a mi vida, con tu sonrisa clara,
con tu sonrisa clara, que es un amanecer;
y ante el sueño más dulce que nunca antes soñara,
quiero vivir mi sueño... Pero no puede ser.

Y he de decirte adiós para siempre, querida,
sabiendo que te alejas para nunca volver,
Quisiera retenerte para toda la vida...
Pero no puede ser! ....Pero no puede ser!

CANCION DEL AMOR LEJANO

Ella no fué, entre todas, la más bella,
pero me dió el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Acaso fué porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene más reflejos.

Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que unicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.

Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fué en el viento
y que vuelve en el viento todavía.

Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.

Ella fué lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dió el amor más hondo y largo...
Nunca fué mía. No era la más bella.
Otras me amaron más ... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

LAMENTABLE

Desde este mismo instante seremos dos extraños
por estos pocos días, quien sabe cuántos años,
yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido
uno de esos que nadie confiesa haber leído.

Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,
tú bajaras los ojos y apretarás el paso,
y yo, discretamente, me cambiaré de acera,
o encenderé un cigarro, como si no te viera.

Seremos dos extraños desde este mismo instante
y pasarán los meses, y tendrás otro amante:
y como eres bonita, sentimental y fiel,
quizás, andando el tiempo, te casarás con él.

Y ya, más que un esposo será como un amigo,
aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,
y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,
se te empañen los ojos, al llegar una fecha.

Acaso, cuando llueva, recordarás un día
en que estuvimos juntos y en que también llovía.
Y quizás nunca más te coloques aquel traje
de terciopelo verde, con adornos de encaje.

O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,
cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.
Y domingo a domingo, cuando vayas a misa,
de tu casa a la iglesia, perderás tu sonrisa.

¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta
que abanica al marido cuando ronca la siesta,
y tras fregar los platos y tras tender las camas,
te pasarás las noches sacando crucigramas.

Y así, años y años, hasta que, finalmente,
te morirás un día, como toda la gente.
Y voces que aún no existen sollozarán tu nombre,
y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.

José Ángel Buesa

SETENTA BALCONES....

2010-08-16T16:52:00.000-07:00

Setenta balcones hay en esta casa,

setenta balcones y ninguna flor,

¿ A sus habitantes, Señor, qué les pasa?

¿ odian el perfume, odian el color?

La Piedra desnuda de tristeza agobia

¡ Dan una tristeza los negros balcones!

¿ No hay en este casa una niña novia?

¿ No hay algun poeta bobo de ilusiones?

¿ Ninguno desea ver tras los cristales,

una diminuta copa de jardín?

¿ En la piedra blanca trepar los rosales,

en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas no amarán las aves

no sabrán de música, de rimas, de amor.

Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave

¡ Setenta balcones y ninguna flor !

ABANDONADOS....

2010-08-16T09:50:00.000-07:00

Tocamos la noche con las manos

escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,

sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,

al desgano de vivir colectando horas en el vacío,

en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,

intrascendentes,

sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,

sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,

el hueco de un sacabocados en el pecho,

el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol

que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad

y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,

hacerlo retroceder acobardado

por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento

que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado

cuando ya quizás no somos los mismos,

cuando ya quizás hemos olvidado

el nombre de la calle

donde

alguna vez

pudimos

encontrarnos.

Gioconda Belli

CANCION A LA LLUVIA

2010-08-16T09:38:00.000-07:00

Acaso está lloviendo también en tu ventana;

Acaso esté lloviendo calladamente, así.

Y mientras anochece de pronto la mañana,

yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mí.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,

sintiendo que despierta tu ternura de ayer.

Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,

y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

José Ángel Buesa

BALADA DEL AMOR LOCO...

2010-08-16T09:32:00.000-07:00

I No, nada llega tarde, porque todas las cosas

tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;

sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,

cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, amor no llegas tarde. Tu corazón y el mío

saben secretamente que no hay amor tardío.

Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,

la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.

Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,

pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,

viene con pasos lentos igual que viene aprisa;

pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco

lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.

Así ocurre que un niño travieso se divierte,

y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.

Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,

porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.

Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde,

y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de verano

me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digo

se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,

la delicia culpable de contemplar tus senos.

Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,

que era como la llave de una puerta cerrada.

Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,

y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Ángel Buesa

ASI, VERTE DE LEJOS....

2010-08-16T09:26:00.000-07:00

Así, verte de lejos, definitivamente.

Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.

Así, como el agua que brota de una fuente,

aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,

como quien ya no siente lo que sentía ayer,

y lograr que mi rostro se quede indiferente

y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada

ni con una sonrisa, ni con una mirada,

y que nunca sospeches cuánto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,

la noche entera es corta para soñar contigo

y todo el día es poco para pensar en ti.

José Ángel Buesa

CANCION AL OLVIDO....

2010-08-16T09:20:00.000-07:00

Aquel amor que se nos fuera

no lo debemos recordar:

Árbol que muere en primavera

ya nunca vuelve a retoñar.

Perla que en el humo se disuelve,

peregrina de la emoción,

la ilusión que se va, no vuelve

jamás a nuestro corazón.

Vanamente, pretenderemos

dar a una rosa mustia color.

Así tampoco logramos

dar nueva vida a un muerto amor.

Aquel amor que se nos fuera

no lo debemos recordar:

Árbol que muere en primavera

ya nunca vuelve a retoñar.

Cuando el amor se siente extraño

en el pecho, ya no es amor,

y retenerlo es un engaño

que tortura al engañador...

Déjalo ir... deja vacío

ese hueco en tu corazón,

en las cenizas de tu hastío

pon la brasa de otra ilusión...

Aquel amor que se nos fuera

no lo debemos recordar:

Árbol que muere en primavera

ya nunca vuelve a retoñar...

Muerto está el amor al que envuelve

en llamas la imaginación:

La ilusión que se va, no vuelve

jamás a nuestro corazón.

Es ley amarga de la vida

de todo sueño despertar:

Sobre las huellas de una huida

es inútil querer soñar...

Así, triste, pero sumisa,

aceptando el dolor, mujer,

di adiós con tu mejor sonrisa

a lo que nunca ha de volver...

Enigma que si se resuelve

nos desencanta, es la pasión:

La ilusión que se va, no vuelve

jamás a nuestro corazón...

Juntemos, pues, las manos frías,

y digamos una oración

por las pasadas alegrías

y por la actual desilusión.

Y con humilde voz, pidamos

pronto consuelo a este dolor,

por lo mucho que nos amamos

en lo breve de nuestro amor...

Como la mar, no vuelve

al río su agua, la ilusión,

una vez que se va, no vuelve

jamás a nuestro corazón.

Aquel amor que se nos fuera

no lo debemos recordar:

Árbol que muere en primavera

ya nunca vuelve a retoñar!...

Hay que vivir, hay que olvidar...

José Angel Buesa...

VOLVERLO A VER.....

2010-08-16T08:58:00.000-07:00

¿Y nunca, nunca más, ni en noches llenas

de temblor de astros, ni en las alboradas

vírgenes, ni en las tardes inmoladas?

¿Al margen de ningún sendero pálido,

que ciñe el campo, al margen de ninguna

fontana trémula, blanca de luna?

¿Bajo las trenzaduras de la selva,

donde llamándolo me ha anochecido,

ni en la gruta que vuelve mi alarido?

¡Oh, no! ¡Volverlo a ver, no importa dónde,

en remansos de cielo o en vórtice hervidor,

bajo unas lunas plácidas o en un cárdeno horror!

¡Y ser con él todas las primaveras

y los inviernos, en un angustiado

nudo, en torno a su cuello ensangrentado!

CUANDO ME LO CONTARON...

2010-07-05T08:16:00.000-07:00

Cuando me lo contaron sentí el frío

de una hoja de acero en las entrañas;

me apoyé contra el muro, y un instante

la conciencia perdí de dónde estaba.

Cayó sobre mi espíritu la noche,

en ira y en piedad se anegó el alma.

¡Y entonces comprendí por qué se llora,

y entonces comprendí por qué se mata!

Pasó la nube de dolor.... Con pena

logré balbucear breves palabras...

¿Quién me dio la noticia?... Un fiel amigo...

Me hacía un gran favor... Le di las gracias

Gustavo Adolfo Bécker

PANDEMICA Y CELESTE......

2010-07-04T11:15:00.000-07:00

Imagínate ahora que tú y yo

muy tarde ya en la noche

hablemos hombre a hombre, finalmente.

Imagínatelo,

en una de esas noches memorables

de rara comunión, con la botella

medio vacía, los ceniceros sucios,

y después de agotado el tema de la vida.

Que te voy a enseñar un corazón,

un corazón infiel,

desnudo de cintura para abajo,

hipócrita lector -mon semblable,-mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo

quien me tira del cuerpo a otros cuerpos

a ser posiblemente jóvenes:

yo persigo también el dulce amor,

el tierno amor para dormir al lado

y que alegre mi cama al despertarse,

cercano como un pájaro.

¡Si yo no puedo desnudarme nunca,

si jamás he podido entrar en unos brazos

sin sentir -aunque sea nada más que un momento-

igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,

haber estado solo es necesario.

Y es necesario en cuatrocientas noches

-con cuatrocientos cuerpos diferentes-

haber hecho el amor. Que sus misterios,

como dijo el poeta, son del alma,

pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado

sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,

mientras buscaba ese tendón del hombro.

Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...

Aquella carretera de montaña

y los bien empleados abrazos furtivos

y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,

pegados a la tapia, cegados por las luces.

O aquel atardecer cerca del río

desnudos y riéndonos, de yedra coronados.

O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.

Y recuerdos de caras y ciudades

apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,

de escaleras sin luz, de camarotes,

de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,

y de infinitas casetas de baños,

de fosos de un castillo.

Recuerdos de vosotras, sobre todo,

oh noches en hoteles de una noche,

definitivas noches en pensiones sórdidas,

en cuartos recién fríos,

noches que devolvéis a vuestros huéspedes

un olvidado sabor a sí mismos!

La historia en cuerpo y alma, como una imagen rota,

de la langueur goûtée à ce mal d'être deux.

Sin despreciar

-alegres como fiesta entre semana-

las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían

trabajos de amor disperso

si no existiese el verdadero amor.

Mi amor,

íntegra imagen de mi vida,

sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,

-música de mi fondo-

sonríe aún en la imprecisa gracia

de cada cuerpo joven,

en cada encuentro anónimo,

iluminándolo. Dándole un alma.

Y no hay muslos hermosos

que no me hagan pensar en sus hermosos muslos

cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida

que pueda compararla

con la pasión que da el conocimiento,

los años de experiencia

de nuestro amor.

Porque en amor también

es importante el tiempo,

y dulce, de algún modo,

verificar con mano melancólica

su perceptible paso por un cuerpo

-mientras que basta un gesto familiar

en los labios,

o la ligera palpitación de un miembro,

para hacerme sentir la maravilla

de aquella gracia antigua,

fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,

cuando pasen más años y al final estemos,

quiero aplastar los labios invocando

la imagen de su cuerpo

y de todos los cuerpos que una vez amé

aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.

Para pedir la fuerza de poder vivir

sin belleza, sin fuerza y sin deseo,

mientras seguimos juntos

hasta morir en paz, los dos,

como dicen que mueren los que han amado mucho.

Jaime Gil Biedman

A TI....

2010-06-27T14:54:00.000-07:00

Tú no lo sabes... mas yo he soñado

Entre mis sueños color de armiño,

Horas de dicha con tus amores,

Besos ardientes, quedos suspiros

Cuando la tarde tiñe de oro

Esos espacios que juntos vimos,

Cuando mi alma su vuelo emprende

A las regiones de lo infinito

Aunque me olvides, aunque no me ames

Aunque me odies, ¡sueño contigo!

José Asunción Silva

C A N S A D O....

2010-06-27T14:43:00.000-07:00

¡Sí!

Cansado

De usar un solo bazo,

Dos labios,

Veinte dedos,

No sé cuántas palabras,

No sé cuántos recuerdos,

Grisáceos,

Fragmentarios.

Cansado,

Muy cansado

De este frío esqueleto,

Tan púdico,

Tan casto,

Que cuando se desnude

No sabré si es el mismo

Que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Sí!

Cansado

Por carecer de antenas,

De un ojo en cada homóplato

Y de una cola auténtica,

Alegre,

Desatada,

Y no este rabo hipócrita,

Degenerado,

Enano.

Cansado,

Sobre todo,

De estar siempre conmigo,

De hallarme cada día,

Cuando termina el sueño,

Allí donde me encuentre,

Con las mismas narices

Y con las mismas piernas;

Como si no deseara

Esperar la rompiente con un cutis de playa,

Ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

Acariciar la tierra con un vientre de oruga,

Y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Oliverio Girondo

A ERÍGONE...

2010-06-27T14:33:00.000-07:00

Deja que llegue a ti, deja que ahonde

Como el minero en busca del tesoro,

Que en tu alma negra la virtud se esconde

Como en el seno de la tierra el oro.

¡Alma sombría, ayer inmaculada!

Tu caída me asombra y me entristece.

¿Qué culpa ha de tener la nieve hollada

Si el paso del viajero la ennegrece?

No mereces castigo ni reproche;

Entre los vicios tu virtud descuella;

Que en el pliegue más negro de la noche

Brilla más para la lejana estrella.

La mano aleve que al rosal arranca

Su flor más bella, y luego la deshoja;

La que manchó tu vestidura blanca,

La que en los brazos del placer te arroja;

La que apagó en tu frente de azucena

La llama del pudor y la alegría,

Y ornó tu sien, marchita por la pena,

Con las deshechas flores de la orgía,

Es la que al verte desvalida y sola,

Te empuja hacia el abismo, sin aliento;

La que tu amor y tu pureza inmola

Por el amargo pan del sufrimiento.

Me admiran tus heroicos sacrificios;

Me admira que no temas, que no dudes,

Y que en la árida roca de los vicios

Puedan colgar su nido las virtudes.

Por eso llego a ti, ¿no lo imaginas?

A ver surgir, cual gratas ilusiones,

Luz entre sombras, flores entre ruinas,

¡Amor entre los muertos corazones!

Vengo a cubrirte de brillantes galas,

A ser tu protección y tu consuelo,

Y a desatar tus poderosas alas

¡Para que puedas ascender al cielo!

Manuel Urbina

RETRATO DEL POETA CUANDO ES JOVEN...

2010-06-19T08:59:00.000-07:00

No diré:

que el silencio me sofoca y me amordaza.

Callado estoy, callado quedaré,

ya que la lengua que hablo es de otra raza.

Las palabras consumidas se acumulan,

se contienen, cisterna de aguas extinguidas,

penas ácidas en limos transformadas,

fondo vaciado con raíces torcidas.

No diré:

que ni siquiera el esfuerzo de decirlas merecen,

palabras que no digan lo que sé

en este retiro en que no me conocen.

Ni sólo lodos se arrastran, ni sólo limos,

ni sólo animales flotan, muertos, miedos,

turgentes frutos en racimos entretejidos,

en el negro pozo desde donde suben dedos.

Sólo diré,

crispadamente recogido y mudo,

que el que se calla cuando me callé

no podrá morir sin decirlo todo.

JOSE SARAMAGO

A VECES HABITADA ISLA....

2010-06-19T08:58:00.000-07:00

En la isla a veces habitada de lo que somos,

hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.

En ese momento sabemos todo lo que fue y será.

El mundo se nos aparece explicado definitivamente

y entra en nosotros una gran serenidad,

y se dicen las palabras que la significan.

Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.

Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.

Podemos en ese momento decir que somos libres,

con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce

y viajó alrededor del mundo infatigable,

porque mordió el alma hasta sus huesos.

Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros

como el agua, la piedra y la raíz.

Cada uno de nosotros es en este momento la vida.

Que eso nos baste.

JOSE SARAMAGO

POEMA EN SU BOCA CERRADA...

2010-06-19T08:54:00.000-07:00

Hay en la memoria un río donde navegan

los barcos de la infancia, por arcadas

de ramas inquietas que despegan

sobre las aguas las hojas curvadas.

Hay un golpear de remos acompasado

en el silencio de la tersa madrugada,

olas blancas se hacen a un lado

con el rumor de la seda arrugada.

Hay un nacer del sol en el sitio exacto,

en el momento que más cuenta de una vida,

un despertar de los ojos y del tacto,

un ansiar de sed no abolida.

Hay un retrato de agua y de quebranto

que irrumpe del fondo de esta memoria,

y todo lo que es río abre en el canto

que cuenta del retrato una vieja historia.

JOSÉ SARAMAGO

DOS SONETOS A UN MÍSTICO..

2010-06-11T18:57:00.000-07:00

Amor que se cruzó por mi camino

y me encontró en la sombra, abandonada.

Amor que fuera luz en la callada

y sombría espesura del destino.

Esencia de lo noble y de lo fino:

le sorprendí brillando en su mirada.

Mas no quiso hacer caso a mi llamada

y transformó lo humano en lo divino.

Yo me quedé con la esperanza rota.

¡Corazón que me sangra gota a gota

siempre que pongo mi ilusión en algo!

¿Por qué tan fuerte ante la vida fuerte?

¿Es que miedo a la vida le tuviste,

amor que no supiste lo que valgo?

Abrí por ti mi corazón entero

y en él pudiste ver sin velo alguno.

Lo que hacerme sentir pudo ninguno

sintió por ti mi corazón sincero.

Amor entre los grandes el primero:

Amor de aquello que entre mil hay uno.

Se te ofreció inocente y fue importuno.

Y lo calló tu voluntad de acero.

¿Por qué quieres vivir vida divina

si de la forma humana estás vestido?

¿Acaso el mismo Dios no se adivina

tras de la oscura puerta del destino?

Si el alma entre la carne va escondida,

¿por qué este empeño es sofocar la vida?

Claudia Lars

TRASMUNDO. 24 DE NOVIEMBRE...

2010-06-03T21:00:00.000-07:00

Mirarme hoy es ponerse más triste que una calle

a la que el viento hubiese dejado sin visillos.

Es ser como una alcoba sin camas habitables,

como un tejado roto que asustara los nidos.

Me miras y te afliges y quieres acercarle

la memoria a mis ojos de nuestro tiempo vivo.

Hoy tengo la esperanza color de algunos árboles,

de aquellos que en otoño se mueren de amarillo.

No sé dónde ponerme los huesos en la carne,

cómo esconderle al pecho su largo pasadizo.

Mirarme hoy es ponerse más triste que una clase

sin tiza y sin pupitres, donde no hubiese niños.

Confieso que te quiero más que nunca esta tarde,

hoy que tiemblas de miedo junto a mi maleficio.

Tus ojos se me entregan com el rostro de un parque

donde, nuevos, los sauces emigraran de sitio.

Me miras y sostienes un pájaro en el aire,

el cielo respirable que me ha sido prohibido.

Tus manos me consuelan con su fruta abundante,

van sanándome dentro más despacio que un siglo.

Miras como ofreciendo tus ojos inyectables,

tus ojos enfermeros frescos como un racimo.

Mirarme hoy es ponerse más triste que un paisaje

donde nunca las ramas despertaran de mirlos.

Y yo, porque te amo, me oculto en este traje

de sábanas que lavan su muerte los domingos.

Me asomo a tus dos ojos como a dos ventanales.

Confieso que te quiero como nadie me quiso.

Porque tú, que me miras, ya no encuentras a nadie.

Nadie que me conozca puede decir que existo.

Acuden a mis ojos tus ojos a llorarme.

Llegas a despedirte. Te has mentido, amor mío.

Angel García López

POEMA DE LAS COSAS...

2010-05-23T09:32:00.000-07:00

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento

Oirás que alguien te llama sin que tú sepas quién

Y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento

Que existen ciertamente, pero que no se ven

Y también es posible que una tarde de hastío

Como florece un surco, te renazca un afán

Y aprenderás entonces que hay cosas como el río

Que se están yendo siempre, pero que no se van.

O al cruzar una calle, tu corazón risueño

Recordará una pena que no tuviste ayer

Y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,

Cosas que nunca han sido, pero que pueden ser.

Por más que tú prefieras ignorar estas cosas

Sabrás por qué suspiras oyendo una canción

Y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,

Cosas que son hermosas sin saber que lo son.

Y una tarde cualquiera sentirás que te has ido

Y un soplo de ceniza regará tu jardín

Y aprenderás entonces que el tiempo y el olvido

Son las únicas cosas que nunca tienen fin.

José Angel Buesa..

POEMA DE LA ESPERA....

2010-05-23T09:09:00.000-07:00

Yo sé que tú eres de otro y a pesar de eso espero.

Y espero sonriente porque yo sé que un día

Como en amor el último vale más que el primero

Tú tendrás que ser mía.

Yo sé que tú eres de otro pero eso no me importa.

Porque nada es de nadie si hay alguien que lo ansía.

Y mi amor es tan largo y la vida es tan corta

Que tendrás que ser mía.

Yo sé que tú eres de otro.

Pero la sed se sacia solamente en el fondo de la copa vacía.

Y como la paciencia puede más que la audacia

Tú tendrás que ser mía.

Por eso en lo profundo de mis sueños despiertos

Yo seguiré esperando porque sé que algún día

Buscarás el refugio de mis brazos abiertos

Y tendrás que ser mía.

José Angel Buesa

POEMA CREPUSCULAR...

2010-05-23T09:01:00.000-07:00

En el recogimiento de la tarde que muere,

Entre las imprecisas brumas crepusculares,

Cada jirón de sombra cobra vida, y sugiere

Vaporosas siluetas familiares.

En la brisa que pasa, parece que suspira

La virgen de ojos claros que aún sueña en mi regreso;

El rumor de las frondas abre el ala de un beso,

Y desde aquella estrella, alguien me mira.

Allá, entre la alameda, se perfila la sombra

Grácil de la mujer que amé más en la vida,

Y en la voz de la fuente vibra una voz querida,

Que en su canción de oro y cristal me nombra.

Todo canta, a esa hora, la canción olvidada;

Todo sueña el ensueño que quedó trunco un día,

Y verdece de nuevo la ilusión agostada,

Ebria de fe, de ardor y de armonía.

Y entre la sutil bruma de prestigios de incienso

Que exalta mis recuerdos y mi melancolía,

En la paz de este parque abandonado, pienso

En la mujer que nunca será mía.

M I S T E R I O....

2010-05-23T08:52:00.000-07:00

Si tu alma pura es un broche

Que para abrirse a la vida

Quiere la calma adormecida

De las sombras de la noche;

Si buscas como un abrigo

Lo más tranquilo y espeso,

Para que tu alma y tu beso

Se encuentren sólo conmigo;

Y si temiendo en tus huellas

Testigos de tus amores,

No quieres ver más que flores,

Más que montañas y estrellas;

Yo sé muchas grutas, y una

Donde podrás en tu anhelo,

Ver un pedazo de cielo

Cuando aparezca la luna.

Donde a tu tímido oído

No llegarán otros sones

Que las tranquilas canciones

De algún ruiseñor perdido.

Donde a tu mágico acento

Y estremecido y de hinojos,

Veré abrirse ante mis ojos

Los mundos del sentimiento.

Y donde tu alma y la mía,

Como una sola estrechadas,

Se adormirán embriagdas

De amor y melancolía.

Ven a esta gruta y en ella

Yo te daré mis desvelos,

Hasta que se hunda en los cielos

La luz de la última estrella.

Y antes que el ave temprana

Su alegre vuelo levante

Y entre los álamos cante

La vuelta de la mañana.

Yo te volveré al abrigo

De tu estancia encantadora,

Donde el recuerdo de esa hora

Vendrás a soñar conmigo...

Mientras que yo en el exceso

De la pasión que me inspiras

Iré a soñar que me miras,

E iré a soñar que te beso.

MANUEL ACUÑA

AMOR MIO, MI AMOR, HALLADO...

2010-04-22T19:48:00.000-07:00

Amor mío, mi amor, amor hallado

de pronto en la ostra de la muerte.

Quiero comer contigo, estar, amar contigo,

quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo

los hilos de mi sangre acostumbrada,

lo dice este dolor y mis zapatos

y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,

tontamente, perdido, iluminado,

soñando rosas e inventando estrellas

y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,

desde la alfombra de ese cuarto a solas,

en las sábanas tibias de tu cuerpo

donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,

río de noche, platanar oscuro,

colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,

de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines

CONCEDEME ESOS CIELOS, ESOS MUNDOS DORMIDOS...

2010-04-22T19:36:00.000-07:00

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Dame la luz sombría, apasionada y firme

de esos cielos lejanos, la armonía

de esos mundos sellados,

dame el límite mudo, el detenido

contorno de esas lunas de sombra,

su contenido canto.

Tú, el negado, da todo,

tú, el poderoso, pide,

tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima

de esa miel inmediata y sin sentido.

Idea Vilariño

A M O R......

2010-04-22T19:26:00.000-07:00

Amor

desde la sombra

desde el dolor

amor

te estoy llamando

desde el pozo asfixiante del recuerdo

sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando

amor

como al destino

como al sueño

a la paz

te estoy llamando

con la voz

con el cuerpo

con la vida

con todo lo que tengo

y que no tengo

con desesperación

con sed

con llanto

como si fueras aire

y yo me ahogara

como si fueras luz

y me muriera.

Desde una noche ciega

desde olvido

desde horas cerradas

en lo solo

sin lágrimas ni amor

te estoy llamando

como a la muerte

amor

como a la muerte.

Idea Vilariño

LO QUE QUIERO....

2010-04-13T21:15:00.000-07:00

Que nadie me conozca y nadie me quiera,

que nadie se preocupe de mis triste destino.

quiero ser incansable y eterno peregrino

que camina sin rumbo porque nadie que le espera.

Caminar mundo adentro, solo, con mis dolores

nómada, sin amigos, sin amor, sin anhelo;

que mi hogar sea el camino, que mi techo sea el Cielo

y mi lecho las hojas de algún árbol sin flores.

Cuando ya tenga polvo de todos los caminos,

cuando ya este cansado de luchar con la suerte,

me lanzare en las noches sin lunas de la muerte

de donde no regresan jamás los peregrinos.

Y morir una tarde cuando el sol triste alumbre,

descendiendo un camino a ascendiendo una cumbre,

pero donde no haya quien me pueda enterrar...

que mis restos, ya polvo, los disipen los vientos,

para que cuando ella sienta remordimientos

no se encuentre mi tumba ni pueda rezar.

HECTOR J. DIAZ

POEMA

2010-04-13T20:51:00.000-07:00

Quizás te diga un día que dejé de quererte,

aunque siga queriéndote más allá de la muerte;

y acaso no comprendas, en esa despedida,

que, aunque el amor nos une, nos separa la vida.

Quizás te diga un día que se me fue el amor,

y cerraré los ojos para amarte mejor,

porque el amor nos ciega, pero, vivos o muertos,

nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos.

Quizás te diga un día que dejé de quererte,

aunque siga queriéndote más allá de la muerte;

y acaso no comprendas, en esa despedida,

que nos quedamos juntos para toda la vida.

JOSE ANGEL BUESA

CARTA SIN FECHA....

2010-04-09T15:10:00.000-07:00

Amigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.

No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.

Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,

que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.

Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.

Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,

aunque quizá mañana nos olvide a los dos.

Ya ves, ahora es de noche. Yo te llamo mi amigo;

yo, que aprendí a estar solo para quererla más;

y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;

y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña!

Déjala así, dormida.

Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.

Y ella irá de tu brazo para toda la vida,

y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.

Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,

y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,

ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,

y nacerán las rosas que nacen porque sí;

y acaso tú, algún día, leerás estos versos,

sin saber que los hice por ella y para ti...

JOSE ANGEL BUESA

LA INVITACION AMABLE....

2010-04-09T14:51:00.000-07:00

Acércate , poeta: mi alma es sobria,
de amor no entiende -del amor terreno-
su amor es más altivo y es más bueno.

No pediré los besos de tus labios.
No beberé en tu vaso de cristal,
el vaso es frágil y ama lo inmortal.

Acércate, poeta sin recelos…

ofréndame la gracia de tus manos,

no habrá en mi antojo pensamientos vanos.

¿Quieres ir a los bosques con un libro,

un libro suave de belleza lleno?…

Leer podremos algún trozo ameno.

Pondré en la voz la religión de tu alma,

religión de piedad y de armonía

que hermana en todo con la cuita mía.

Te pediré me cuentes tus amores

y alguna historia que por ser añejanos

dé el perfume de una rosa vieja.

Yo no diré nada de mi misma

porque no tengo flores perfumadas

que pudieran así ser historiadas.

El cofre y una urna de mis sueños idos

no se ha de abrir, cesando su letargo,

para mostrarte el contenido amargo.

Todo lo haré buscando tu alegría

y seré para ti tan bondadosa

como el perfume de la vieja rosa.

La invitación esta….sincera y noble.

¿Quieres ser mi poeta buen amigo

y solo tu dolor partir conmigo?
♥
Alfonsina Storni

CANCION DE LA NOCHE SOLA....

2010-04-09T14:41:00.000-07:00

Fue mía una noche.

Llegó de repente,

y huyó como el viento, repentinamente.

Alumna curiosa que aprendió el placer,

fue mía una noche. No la he vuelto a ver.

Fue la noche sola de una sola estrella.

Si miro las nubes, después pienso en ella.

Mi amor no la busca; mi amor no la llama;

la flor desprendida no vuelve a la rama,

y las ilusiones son como un espejo

que cuando se empaña pierde su reflejo.

Fue mía una noche, locamente mía:

me quema los labios su sed todavía.

Bella como pocas, nunca fue más bella

que soñando el sueño de la noche aquella.

Su amor de una noche sigue siendo mío:

la corriente pasa, pero queda el río;

y si ella es la estrella de una noche sola,

yo he sido en su playa la primera ola.

Amor de una noche que ignoró el hastío.

Somos las distantes orillas de un río,

entre las que cruza la corriente clara,

y el agua las une, pero las separa.

Amor de una noche: si vuelves un día,

ya no he de sentirte tan loca y tan mía.

Más que la tortura de una herida abierta,

mi amor ama el viento que cierra una puerta.

El amor florece tierra movediza,

y es ley de la llama trocarse en cenizas.

El amor que vuelve,

siempre vuelve en vano,

así como un ciego que tiende la mano.

Amor de una noche sin amanecer:

¡acaso prefiero no volverte a ver!

JOSÉ ANGEL BUESA

EPIGRAMA...

2010-04-09T14:32:00.000-07:00

Al perderte yo a tí, tú y yo hemos perdido:

yo, porque tú eras lo que yo más amaba,

y tú, porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos, tú pierdes más que yo:

porque yo podré amar a otras como te amaba a tí,

pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Ernesto Cardenal...

MUCHO MAS GRAVE....

2010-03-22T16:28:00.001-07:00

">Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo

y eso en verdad no es nada extraordinario

vos lo sabes tan objetivamente como yo.

Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,

cuando digo todas las parcelas, no me refiero solo a esto de ahora,

a esto de esperarte y aleluya encontrarte,

y carajo perderte, y volverte a encontrar,

y ojalá nada mas.

No me refiero a que de pronto digas,

voy a llorar y yo con un discreto nudo en la garganta,

bueno llora. Y que un lindo aguacero invisible nos ampare

y quizás por eso salga enseguida el sol.

Ni me refiero a solo a que día tras día,

aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,

o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,

o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.

La cosa es muchisimo mas grave.

Cuando digo todas las parcelas quiero decir

que además de ese dulce cataclismo,

también estas reescribiendo mi infancia, \

esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes

y los solemnes adultos las celebran,

y vos en cambio sabes que eso no sirve.

Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,

ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,

y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,

mi germen de alegría y regarlo mirándolo.

Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,

ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,

esa sombra que nadie arrimo a su sombra,

y vos en cambio sabes estremecerla

hasta que empiecen a caer las hojas secas,

y quede la armazón de mi verdad sin proezas.

Quiero decir que estas abrazando mi madurez

esta mezcla de estupor y experiencia,

este extraño confín de angustia y nieve,

esta bujía que ilumina la muerte,

este precipicio de la pobre vida.

Como ves es más grave,

Muchisimo más grave,

Porque con estas o con otras palabras,

quiero decir que no sos tan solo,

la querida muchacha que sos,

sino también las espléndidas o cautelosas mujeres que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,

(dirás que ya era hora y con razón),

que el amor es una bahía linda y generosa,

que se ilumina y se oscurece, según venga la vida,

una bahía donde los barcos llegan y se van,

llegan con pájaros y augurios,

y se van con sirenas y nubarrones.

Una bahía linda y generosa,

Donde los barcos llegan y se van

Pero vos, Por favor, No te vayas

LA FORMA DE QUERER TÚ...ES DEJARME QUE TE QUIERA...

2010-03-21T12:16:00.000-07:00

El sí con que te me rindes

es el silencio.

Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirían que tú existías,

que me quisiste: jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte.

No vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte sólo yo.

PEDRO SALINAS

TU RISA....

2010-03-21T11:39:00.000-07:00

Quítame el pan, si quieres,

quítame el aire,

pero no me quites tu risa.

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto estalla en tu alegría,

la repentina ola de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa sube al cielo buscándome

y abre para mi todas las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora más oscura

desgrana tu risa,

y si de pronto ves que mi sangre

mancha las piedras de la calle,

ríe, porque tu risa será para mis manos

como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar su cascada de espuma,

y en primavera, amor, quiero tu risa

como la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa de mi patria sonora.

Ríete de la noche, del día, de la luna,

ríete de las calles torcidas de la isla,

ríete de este torpe muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire, la luz, la primavera,

pero tu risa nunca porque me moriría.

PABLO NERUDA

AMOR CONSTANTE MAS ALLÁ DE LA MUERTE....

2010-03-21T11:24:00.000-07:00

Cerrar podrá mis ojos

la postrera Sombra

que me llevare el blanco día,

Y podrá desatar esta alma mía

Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no es de otra parte en la ribera

Dejará la memoria, en donde ardía:

Nadar sabe mi llama el agua fría,

Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,

Venas, que humor a tanto fuego han dado,

Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;

Serán ceniza, mas tendrá sentido;

Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo y Villegas

CARTA A USTED....

2010-03-11T19:06:00.001-08:00

Señora:Según dicen ya tiene usted otro amante.

Lástima que la prisa nunca sea elegante.

Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,

se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derecho

de compartir sus penas sus goces y su lecho

pero el amor señora cuando llega el olvido

también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdón

aunque sé que la herida no es en el corazón

Y para perdonarme... Piense si hay más despecho

que en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnuda

sin luto en una fiesta, puede ser una viuda.

Pero no como tantas de un difunto señor

sino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferente

al menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,

que según quien lo mire será hermoso o vulgar.

Usted será la flor que según quien la corta,

es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locura

yo vivía un ensueño y... y usted una aventura.

Si... usted juró cien veces ser para siempre mía

yo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramentoi

nfluye demasiado la dirección del viento.

Por eso no me extraña que ya tenga otro amante

a quien quizás le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infiel

a mí así de repente me da pena por él.

Sí es cierto... alguna noche su puerta estuvo abierta

y yo en otra ventana me olvidé de su puerta

O una tarde de lluvia se iluminó mi vida

mirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolente

desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.

Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed

nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

Perdóneme de nuevo si le digo estas cosas

pero ni los rosales dan solamente rosas.

Y no digo estas cosas por usted ni por mí

sino por... por los amores que terminan así.

Pero vea señora... que diferencia había

entre usted que lloraba... y yo que sonreía.

Pues nuestro amor concluye con finales diversos

usted besando a otro...

Yo escribiendo estos versos.

José Angel Buesa

SE CANTA AL MAR....

2010-03-06T22:00:00.001-08:00

Nada podrá apartar de mi memoria

La luz de aquella misteriosa lámpara,

Ni el resultado que en mis ojos tuvo

Ni la impresión que me dejó en el alma.

Todo lo puede el tiempo, sin embargo

Creo que ni la muerte ha de borrarla.

Voy a explicarme aquí, si me permiten,

Con el eco mejor de mi garganta.

Por aquel tiempo yo no comprendía

Francamente ni cómo me llamaba,

No había escrito aún mi primer verso

Ni derramado mi primera lágrima;

Era mi corazón ni más ni menos

Que el olvidado kiosko de una plaza.

Mas sucedió que cierta vez mi padre

Fue desterrado al sur, a la lejana

Isla de Chiloé donde el invierno

Es como una ciudad abandonada.

Partí con él y sin pensar llegamos

A Puerto Montt una mañana clara.

Siempre había vivido mi familia

En el valle central o en la montaña,

De manera que nunca, ni por pienso,

Se conversó del mar en nuestra casa.

Sobre este punto yo sabía apenas

Lo que en la escuela pública enseñaban

Y una que otra cuestión de contrabando

De las cartas de amor de mis hermanas.

Descendimos del tren entre banderas

Y una solemne fiesta de campanas

Cuando mi padre me cogió de un brazo

Y volviendo los ojos a la blanca,

Libre y eterna espuma que a lo lejos

Hacia un país sin nombre navegaba,

Como quien reza una oración me dijo

Con voz que tengo en el oído intacta:

"Este es, muchacho, el mar". El mar sereno,

El mar que baña de cristal la patria.

No sé decir por qué, pero es el caso

Que una fuerza mayor me llenó el alma

Y sin medir, sin sospechar siquiera,

La magnitud real de mi campaña,

Eché a correr, sin orden ni concierto,

Como un desesperado hacia la playa

Y en un instante memorable estuve

Frente a ese gran señor de las batallas.

Entonces fue cuando extendí los brazos

Sobre el haz ondulante de las aguas,

Rígido el cuerpo, las pupilas fijas,

En la verdad sin fin de la distancia,

Sin que en mi ser moviérase un cabello,

¡Como la sombra azul de las estatuas!

Cuánto tiempo duró nuestro saludo

No podrían decirlo las palabras.

Sólo debo agregar que en aquel día

Nació en mi mente la inquietud y el ansia

De hacer en verso lo que en ola y ola

Dios a mi vista sin cesar creaba.

Desde ese entonces data la ferviente

Y abrasadora sed que me arrebata:

Es que, en verdad, desde que existe el mundo,

La voz del mar en mi persona estaba.

Nicanor Parra

AMOR.....

2010-03-06T21:44:00.000-08:00

Mujer, yo hubiera sido tu hijo,

por beberte la leche de los senos

como de un manantial,

por mirarte y sentirte a mi lado

y tenerte en la risa de oro

y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas

como Dios en los ríos

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,

porque tu ser pasara sin pena al lado mío

y saliera en la estrofa —limpio de todo mal—.

Cómo sabría amarte,

mujer, cómo sabría amarte,

amarte como nadie supo jamás!

Morir y todavía amarte más.

Y todavía amarte más y más.

Pablo Neruda

QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS REFLEXIONES

2010-02-24T20:04:00.001-08:00

Señora, Amor es violento,

y cuando nos transfigura nos enciende el pensamiento la locura.

No pidas paz a mis brazos que a los tuyos tienen presos:

son de guerra mis abrazos y son de incendio mis besos;

y sería vano intento el tornar mi mente obscura

si me enciende el pensamiento la locura.

Clara está la mente mía de llamas de amor,

señora, como la tienda del día o el palacio de la aurora.

Y el perfume de tu ungüento te persigue mi ventura,

y me enciende el pensamiento la locura.

Mi gozo tu paladar rico panal conceptúa,

como en el santo Cantar: Mel et lac sub lingua tua.

La delicia de tu aliento en tan fino vaso apura,

y me enciende el pensamiento la locura.

Rubén Dario

MIENTRAS TU ARDAS JUNTO AL MAR

2010-02-24T19:55:00.001-08:00

Mientras tú ardas junto al mar,

Fuego,

Mientras levantes tu columna viva, dorada, real,

Fuego,

Mientras, como un árbol, crezcas en medio de la noche,alegrándola,

Fuego,

El amor vivirá, el amor tendrá sentido, la vida vivirá,

Fuego nuestro, pájaro inmortal volando sobre las aguas

amargas y profundas del mar.

Roberto Fernández Retamar

SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA....

2010-02-24T19:45:00.000-08:00

"Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz y sombra...
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde y rubia,
y morena...
Quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!...
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda... O no me quieras!"

QUIERO SER EN TU VIDA....

2010-02-13T19:07:00.001-08:00

Quiero ser en tu vida algo más que un instante,

algo más que una sombra y algo más que un afán.

Quiero ser, en ti misma, una huella imborrable

y un recuerdo constante y una sola verdad.

Palpitar en tus rezos con temor de abandono.

Ser, en todo y por todo, complemento de ti.

Una sed infinita de caricias y abrazos;

pero no una costumbre de estar cerca de mí.

sino un amigo acompañandome en todo momento

No quiero ser en tu vida una pena de ausencia

y un dolor de distancia y una eterna ansiedad.

Algo más que un instante, y algo más que el ensueño

que venciendo caminos, llega, pasa y se va.

Ser el llanto en tus ojos, y en tus labios la risa.

Ser el fin y el principio. La tiniebla y la luz.

Y la tierra, y el cielo; y la vida y la muerte.

Ser, igual que en mi vida, has llegado a ser tú.

ANTIFONA...

2010-02-13T11:36:00.000-08:00

Ven, reina de los besos, flor de la orgía,

amante sin amores, sonrisa loca...

Ven, que yo sé la pena de tu alegría

y el rezo de amargura que hay en tu boca.

Yo no te ofrezco amores que tú no quieres;

conozco tu secreto, virgen impura;

Amor es enemigo de los placeres

en que los dos ahogamos nuestra amargura.

Amarnos... ¡Ya no es tiempo de que me ames!

A ti y a mí nos llevan olas sin leyes.

¡Somos, a un mismo tiempo, santos e infames;

somos, a un tiempo mismo, pobres y reyes!

¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran

en el fondo nos guardan igual desprecio.

Y justas son las voces que nos desdoran...

Lo que vendemos ambos no tiene precio.

Así, los dos: tú, amores, yo poesía,

damos por oro a un mundo que despreciamos...

¡Tú, tu cuerpo de diosa; yo, el alma mía!...

Ven y reiremos juntos mientras lloramos.

Joven quiere en nosotros Naturaleza

hacer, entre poemas y bacanales,

el imperial regalo de la belleza,

luz, a la oscura senda de los mortales.

¡Ah! Levanta la frente, flor siempre viva,

que das encanto, aroma, placer, colores...

Diles, con esa fresca boca lasciva...,

¡que no son de este mundo nuestros amores

!Igual camino en suerte nos ha cabido,

un ansia igual nos lleva que no se agota,

hasta que se confundan en el olvido,

tu hermosura podrida, mi lira rota.

Crucemos nuestra calle de la Amargura

levantadas las frentes, juntas las manos...

¡Ven tú conmigo, reina de la hermosura!¡

Hetairas y poetas somos hermanos!
//
Manuel Machado

EL DUCLE MILAGRO....

2010-02-13T11:30:00.000-08:00

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

Mi amante besóme las manos, y en ellas,

¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto

y de dicha alterno sonrisa con llanto

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

«¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.

¡Dice que en las manos le han nacido rosas

y las va agitando como mariposas!»

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

un milagro de éstos y que sólo entiende,

que no nacen rosas más que en los rosales

y que no hay más trigo que el de los trigales!

que requiere líneas y color y forma,

y que sólo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: «Voy con la dulzura»,

de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,

que con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: «Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen».

¡Y toda mi celda tendrá la fragancia

de un inmenso ramo de rosas de Francia.

Juana de Ibarborou

POEMA DEL REGRESO.....

2010-02-07T20:33:00.000-08:00

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable

y contemplo los astros con un gesto de asombro.

Al llegar a tu puerta me confieso culpable

y una paloma blanca se me posa en el hombro.

Mi corazón humilde se detiene en tu puerta

con la mano extendida como un viejo mendigo;

y tu perro me ladra de alegría en la huerta,

porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.

Al fin creció el rosal aquel que no crecía

y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:

Yo también he cambiado mucho desde aquel día,

pues no tienen estrellas las noches del destierro.

Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;

pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,

mírame dulcemente, sin preguntarme nada,

y sabrás que no he vuelto... ¡porque estaba contigo!

José Angel Buesa

MUJER SOLA...

2010-02-07T11:08:00.000-08:00

En esta soledad que me acrecienta

la sed de ti, impidiéndome absorberte;

en esta desnudez, húmeda y lenta,

que te inventa a mi lado, sin tenerte;

en este ofrecimiento que consume

mis horas de ansiedad, inaceptado;

en esta noche que verá el perfume

de mi piel en el aire evaporado;

en este lecho, que de ti vacío,

se transforma en inhóspita meseta;

en este abrazo en que te estrecho mío,

y que tu abrazo, ausente, no completa...

La breve llama de la vela erguida

sobre la palmatoria, en el estante,

se desborda en la cera derretida,

símbolo fálico desafiante.

De mis labios se va un soplo ligero,

y al momento la sombra me circunda;

el roce firme de tu mano espero,

y el fiero impulso que mi entraña inunda.

Y he de suplir la ausencia de tu tacto

con los dictados de mi fantasía,

a solas consumando el mismo acto

que contigo, mi amor, consumaría.

Francisco Alvárez Hidalgo

OJOS CLAROS SERENOS

2010-02-07T11:00:00.001-08:00

Ojos claros, serenos,

si de un dulce mirar sois alabados,

¿por qué, si me miráis, miráis airados?

Si cuanto más piadosos,

más bellos parecéis a aquel que os mira,

no me miréis con ira,

porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay tormentos rabiosos!

Ojos claros, serenos,

ya que así me miráis,

miradme al menos.

Gutierre de Cetina

PUREZA...

2010-02-03T19:42:00.000-08:00

La pasión con que te adoro es la espléndida pureza
de las flores del altar, es el lánguido desmayo
que domina a los amantes cuando sienten la cabeza
de la virgen desposada en su pecho descansar;
la pasión con que te adoro es tan blanca como rayo
de la luna, que se mira en la vidriera atravesar.

Son tan puros mis amores cual las ansias ignoradas
con que besan a la espuma los nenúfares del río
al brillar entre el boscaje las luciérnagas doradas;
las ternuras que te guardo no se han muerto con el frío:
son las únicas ternuras que han quedado inmaculadas
en el fondo cenagoso de mi espíritu sombrío.

Al sentir que vuela a ti mi fe última de niño
te consagro la sublime floración de mi cariño
porque brillas con fulgores de divina refulgencia
en las sombras impalpables que han envuelto mi existencia
cual destello cintilante de las luces de algún astro
o cual nítida blancura de una estatua de alabastro.

He mirado indiferente el amor de otras mujeres
porque sólo tú no dejas el hastío de los placeres,
porque sólo a tu mirada temblorosa de pasión
se arrodillan las más puras ilusiones de mi infancia,
y quisiera saturar el marchito corazón
de tu alma de querube con la púdica fragancia.

De mi alma contemplé la blancura ya perdida,
y al buscar amores castos por la senda del camino
sólo tú le respondiste al doliente peregrino,
pues mi espíritu manchado de tu espíritu es hermano,
y embalsama tu pureza los dolores de mi vida
cual perfuma la azucena el ambiente del pantano.

Fe levantas, sueño de oro, en mi alma que te espera,
cual se aleja en las mañanas de los días la primavera,
cuando trinan las calandrias en las verdes enramadas
la plegaria gemebunda de los bronces del santuario,
cual la hostia se levanta en las ondas azuladas
de los círculos ligeros que despide el incensario.
//
Poemas de Ramón López Velarde

EL AMOR INDECISO....

2010-02-01T15:43:00.001-08:00

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta

Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Qué te trae a mi casa?

Y el amor no responde, no saluda, no pasa.

Es un amor pequeño que perdió su camino:

Venía ya la noche. Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!

¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado

Se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?

Este amor nada dice. Este amor nada sabe:

Es del color del viento, de la huella de un ave.

Amor semi-despierto, tienes

Los ojos neblinosos aun de Lázaro. Vienes

De una sombra a otra sombra con los pasos trocados

De los ebrios, los locos. ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,

Que huele las naranjas y que las rosas muerde.

Que todo lo confunde, lo deja, ¡y no lo deja!

Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja.

Y no sabe morir ni vivir: y no sabe

Que el mañana es tan solo el hoy muerto. El cadáver

Futuro de este hoy claro, de esta hora cierta.

Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta.

DESEO....

2010-02-01T15:34:00.000-08:00

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.

Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,

Que tus brazos me ciñan entera y temblorosa

Sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.

Que me sean tus brazos horizonte y camino,

Camino breve, y único horizonte de carne;

Que la vida no vaya más allá. ¡Que la muerte

Se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!

Dulce Maria Borrero

EL DESTELLO...

2010-02-01T15:16:00.000-08:00

Aunque el cielo no tenga ni una estrella

Y en la tierra no quede casi nada,

Si un destello fugaz queda de aquella

Que fue maravillosa llamarada,
Me bastará el fervor con que destella,

A pesar de su luz medio apagada,

Para encontrar la suspirada huella

Que conduce a la vida suspirada.

Guiado por la luz que inmortaliza,

Desandaré mi noche y mi ceniza

Por el camino que una vez perdí,
Hasta volver a ser, en este mundo

Devuelto al corazón en un segundo,

El fuego que soñé, la luz que fui.

Bernardez

ASÍ, VERTE DE LEJOS....

2010-01-25T20:33:00.000-08:00

Así, verte de lejos, definitivamente.

Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.

Y así como el agua que brota de una fuente

Aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,

Como quien ya no siente lo que sentía ayer,

Y lograr que mi rostro se quede indiferente

Y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada

Ni con una sonrisa, ni con una mirada,

Y que nunca sospeches cuánto te quiero así.
Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,

La noche entera es corta para soñar contigo

Y todo el día es poco para pensar en ti.

José Angel Buesa

A TI....

2010-01-25T20:25:00.001-08:00

Tú no lo sabes...

mas yo he soñado

Entre mis sueños color de armiño,

Horas de dicha con tus amores,

Besos ardientes, quedos suspiros

Cuando la tarde tiñe de oro

Esos espacios que juntos vimos,

Cuando mi alma su vuelo emprende

A las regiones de lo infinito

Aunque me olvides, aunque no me ames

Aunque me odies, ¡sueño contigo!

José Asunción Silva

SE MIRAN, SE PRESIENTEN, SE DESEAN....

2010-01-12T07:08:00.000-08:00

Se miran, se presienten, se desean,

Se acarician, se besan, se desnudan,

Se respiran, se acuestan, se olfatean,

Se penetran, se chupan, se demudan,

Se adormecen, despiertan, se iluminan,

Se codician, se palpan, se fascinan,

Se mastican, se gustan, se babean,

Se confunden, se acoplan, se disgregan,

Se aletargan, fallecen, se reintegran,

Se distienden, se enarcan, se menean,

Se retuercen, se estiran, se caldean,

Se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

Se tantean, se juntan, desfallecen,

Se repelen, se enervan, se apetecen,

Se acometen, se enlazan, se entrechocan,

Se agazapan, se apresan, se dislocan,

Se perforan, se incrustan, se acribillan,

Se remachan, se injertan, se atornillan,

Se desmayan, reviven, resplandecen,

Se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

Se derriten, se sueldan, se calcinan,

Se desgarran, se muerden, se asesinan,

Resucitan, se buscan, se refriegan,

Se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo

* * *A T A R D E C E R E S * * *

CUANDO YA NOCHES MIAS......

SI MURIERA ESTA NOCHE....

MI CANSANCIO...............

VERDADES AMARGAS....

AMOR QUE CALLA.....

PLENILUNIO.............

ELLA DICE.....

SOY........

Q U E J A .....

ALGO SE MUERE EN MI TODOS LOS DIAS

FLORES NEGRAS

TU NO SABES AMAR

TUS LABIOS

LA PREFERIDA

ALMA DESNUDA.....

EL CLAMOR.....

MOTIVOS........

FLIRT......

VOLVERAN LAS OSCURAS GOLONDRINAS....

M A D R I G A L......

ERA UN AIRE SUAVE...

NOSTALGIA...

DE VIAJE......

EN LO PENOSO DE ESTAR ENAMORADO...

ASNO, PACIENTE ASNO....

RIENDO....

ESTAR ENAMORADO, FRANCISCO LUIS BERNARDEZ

TU SECRETO...

CLAROSCURO.......

CONOCE ALGUIEN EL AMOR?....

ALMA VENTUROSA.....

A M O R......

BALADA EN HONOR DE LAS MUSAS DE CARNE Y HUESO....

OVILLEJOS.....

LOS INVISIBLES ATOMOS DEL AIRE...

VIDA UNIVERSAL...

HABLO CON EL MAR......

VERSOS OTOÑALES...

OTRA ESTIRPE.....

PARA RECOBRAR....

POEMA DEL ROMANCE...

AUSENCIA...

MARIPOSA DE OTOÑO...

EL CENTENARIO DE JOSE ANGEL BUESA....

SETENTA BALCONES....

ABANDONADOS....

CANCION A LA LLUVIA

BALADA DEL AMOR LOCO...

ASI, VERTE DE LEJOS....

CANCION AL OLVIDO....

VOLVERLO A VER.....

CUANDO ME LO CONTARON...

PANDEMICA Y CELESTE......

A TI....

C A N S A D O....

A ERÍGONE...

RETRATO DEL POETA CUANDO ES JOVEN...

A VECES HABITADA ISLA....

POEMA EN SU BOCA CERRADA...

DOS SONETOS A UN MÍSTICO..

TRASMUNDO. 24 DE NOVIEMBRE...

POEMA DE LAS COSAS...

POEMA DE LA ESPERA....

POEMA CREPUSCULAR...

M I S T E R I O....

AMOR MIO, MI AMOR, HALLADO...

CONCEDEME ESOS CIELOS, ESOS MUNDOS DORMIDOS...

A M O R......

LO QUE QUIERO....

POEMA

CARTA SIN FECHA....

LA INVITACION AMABLE....

CANCION DE LA NOCHE SOLA....

EPIGRAMA...

MUCHO MAS GRAVE....

LA FORMA DE QUERER TÚ...ES DEJARME QUE TE QUIERA...

TU RISA....

AMOR CONSTANTE MAS ALLÁ DE LA MUERTE....

CARTA A USTED....

* * A T A R D E C E R E S * *